História para 01.10.2012

O DESTINO DA MÚSICA

Era uma vez uma música, uma melodia. Andou pelos
ouvidos das pessoas.
Alguns cantarolavam-na. Outros assobiavam-na. Fosse
em lá-lá-lá, no céu da boca, ou em tri-ti-ti, na ponta dos
lábios, sabia sempre bem.
Quando era tocada no coreto da praça, as pessoas
paravam de conversar e aproximavam-se pé ante pé,
meneando a cabeça ao som da música. E, quando a música
acabava, batiam palmas entusiasmadas, que tanto se
destinavam à música como à banda que apuradamente  a
tocara. E pediam "Bis! Bis!".
Às vezes, o maestro fazia-lhes a vontade. Nova sessão
do encantamento e, no fim, mais uma grande revoada de
palmas.
Acontecia as pessoas acordarem, de manhã, com a músi-
ca a rodopiar nos ouvidos. Era bom.
Acontecia as pessoas adormecerem, à noite, com  a
música a rodopiar nos ouvidos. Também era bom.
E, durante o dia, os carpinteiros, a serrarem,
assobiavam-na, as lavadeiras, a lavarem, cantavam-na,  e
toda a gente, quer estivesse a trabalhar quer fosse dar um
passeio solitário pelo campo, espalhava-a pelos ares, dando
mais vida à música que serpenteava, feliz, em direcção às
nuvens.
Mas a banda deu a conhecer outras melodias. Era seu
dever valorizar-se e renovar o repertório. Não podia estar
só a tocar as mesmas músicas de antigamente.
Porque é que não voltam a tocar aquela que começa
assim: Lá-lá-lá…? - perguntava alguém, com saudades da
velha música.
Não havia quem soubesse responder.
A pouco e pouco, a música foi-se apagando das
memórias.
Para onde vão as melodias que nunca mais são tocadas?
Eu sei, isto é, julgo saber. Os sons sobem. Seja de
flauta, de harpa ou de voz, o som solta-se donde é emitido
e como leve coluna de fumo busca o ar transparente, onde
vogam as andorinhas. Cada vez mais alto, o som atravessa
as nuvens…
Quando chove e as gotas de chuva tilintam nas águas dos
rios e dos lagos, os sons que subiram regressam à Terra.
Todos juntos, em grande confusão, escorrem pelas
correntes de água, em caudais de música, em ondas, em
cascatas, e vão ter ao mar.
Os sons mais pesados vão para o fundo. Os outros
permanecem à superfície e, levados pelo balanço das
ondas, navegam, de mistura com algas, penas de gaivotas,
bocadinhos de luz e de prata, roubados ao Sol.
Estava eu na praia, a contemplar um pôr de Sol (sou
coleccionador de pores de Sol, não sei se sabem), quando
uma musiquinha suave me trespassou os ouvidos.
Os óculos já embaciados da poalha da maresia ficaram
ainda mais embaciados, porque, de repente, me lembrei de
que tinha ouvido aquela música à beira de um coreto pela
mão do meu avô Domingos. Portanto, há muito e muito
tempo...
Não estava a inventar. Para ter a certeza, aflorei  a
música aos lábios, num sussurro de um assobio, que voou
em direcção às nuvens rosadas do entardecer.
Foi então que resolvi escrever esta história.


FIM